Сказка про вокзального кота Сказка про вокзального кота

В городе, где война уж третий год идет, В старом сортире жил возле вокзала кот. Выбитый правый глаз, сломанный кем-то хвост, Ухо порвал ему как-то бездомный пес. Жил себе, не тужил, летом мышей ловил, Бомж с ним свою еду часто зимой делил,

Метрики - не показатель. Родина - не от рождения. Метрики - не показатель. Родина - не от рождения.

Метрики – не показатель. Родина – не от рождения. Право, порой предатель – лидер и местный гений. Просто запел не в тему, против пошел течений, Выбрал не ту систему, слушаясь ложных мнений. Город ему не снится, тот, где он жил когда-то, Прячется он в столице, ждет преференций НАТО, Смотрит с надеждой тайной в сторону он Европы, Горд он необычайно, что помогал укропам…

Живем в кредит Живем в кредит

Мне кажется, что мы живем в кредит, выплачивая жизнями проценты. Кто задолжал, тот ранен и убит, кто налажал, тот платит алименты. И сантименты, право, не в чести, хоть душу, вроде, мы не продавали На перекрестках, алтарях, в пути, церквях, больницах или сеновале.

Классы всуе.. Классы всуе..

На расчерченных жизнью квадратах банальнейших классов Шаг за шагом, прыжок за прыжком имитируем вновь, Выпиваем с досады по литру дешевого кваса, И пытаемся высосать с пальца большую любовь. Светотени чудес в отражениях мерцают и гаснут, Кем-то связанный мир без кумиров распущен и квел, Жить становится трудно, да что там, не трудно - опасно...

Так просто Так просто

Иногда так просто сделать шаг, отпустить себя и вскрыть нарывы, Принимая данное за знак, без сомнений броситься с обрыва. Иногда так просто прыгнуть вниз и, не оглянувшись, кануть в Лету. Только вдруг трамплином стал карниз одному уставшему поэту. Мало света в буднях бытия, счастья не повышены лимиты, Почему тогда вангую я, что все это будет пережито?

И таки все, наверное. Пока хватит. Счастья вам! Я... И таки все, наверное. Пока хватит. Счастья вам! Я...

Ну вот и все... "А что же это значит?" Вы спросите, задумавшись всерьез... А я решила жизнь переиначить, Сокрыв ее за пеленою гроз. На берегах излучин и истоков Построить дом и развести очаг...

Пик лета Пик лета

Пересыпаны сахаром сны - блики мечт с ароматом ванили. Я не жду своей новой весны, я встаю на зеленую милю. И сомненья уже не нужны, не дано выбирать или-или - В этом городе запах войны, пряно-острый и жгучий, как чили.

Мне б не писать...или... человекам на Луне. Мне б не писать...или... человекам на Луне.

Мне б не писать… А кто тогда напишет? Устало сердце и болит рука, А голоса я продолжаю слышать всего лишь искаженные слегка. И иногда, считая звезды с крыши, молясь на человека на Луне,

А дочка спит А дочка спит

А дочка спит, под мышку спрятав кошку, Взбрыкнув ногой на мамино - «вставай». Опять хандрит, расклеилась немножко, И тут уж приставай, не приставай…

Мой Донецк Мой Донецк

Этот город почти не спит, Смотрит окнами в пустыри. Этот город дождем умыт, Залпы слушает до зари. Тут в фонтанах мечты живут - Души брошенных в них монет. Это город, в котором ждут. Моя Родина - мой Донецк.